Dionaea А что, если люди не умирают? Просто меняют номера, паспорта, имена и Всё остальное, что их лишь с нами объединяет Так сказать, обнуляют нас выставив дураками А под землей еще одна земля и даже свое солнце Чуть-чуть другой сигнал сети, Wi-Fi и все удобства Не очень честно, но такой вот у нас universal Где от грунтовых до межпластовых летят в морозы Ебать там МС ликовали бы, мол мы глотаем пыль Пока предполагаем, что био-разлагаемы И самый трушный underground - это явно же у них И чарты наши там сродни лишь ископаемым Что, если мы гнием до того как нас кладут в гроб И мы торчим на могилах будто бы это прикоп Что, если смерть изначально лишь неудачный прикол Да только до сих пор гасится под париком Что, если его нет вообще, или он - это ты Просто забыл, знаешь, блять, вылетело с головы Что, если тебя тоже нет и все это вокруг И есть та самая подземка Что тогда наверху? Что, если эти деньги не дадут нам ния? И только аниме сегодня можно доверять Молчание - не золото, коли оно ягнят А что, если в жизни нам не надо ни че менять? Что, если боль - это всего лишь аллегория И те, кто о ней вторит - всего лишь играет роли? Как истинная боль - это та, о которой молят Чтобы смыть запах крови и фистинга на ладонях А что, если это я просто не хило перебрал? И вся эта пелена - лишь дорога, что выбрал сам И гены тут не причем, и сам себе я не врал Что, если это не я, а все тут сошли с ума? А? Выдра Что если депрессии не существует? Жизнь - это ломка по прошлому времени У меня в венах секунды с минутами Если все так относительно, где-то там есть другой я, что об этом не думает Если так, я за него не порадуюсь Жизнь - это бега от смерти-кондуктора Я передал за проезд кровью Что мы кроме контекста Чужих истории? Не хватает текста, чтоб переписать мою, поставив все на место У меня нелинейна, типа Масс Эффекта, но каждого в конце ожидает один выбор Либо оставаться таким до конца дней, либо передать проблемы в яйце от киндера детям Что если и я не поэт? Рифмы, строки - все в урну У меня перекур между релизами пару секунд Мне не хватает времени просто на подумать От студии до саморека дома разрываю себе горло, чтобы тебе дать повод для критики Новые этапы, я закинулся таблетками В вечном потоке боли пытаюсь не быть нытиком Это мое бремя Каждый мой шаг попадает в такт Мне нечем дышать Я видимо сам хотел передать себя на битах, но в этих ушах Нет места для нас И критик я сам Твой текст за косарь, мой - десять лет в стол Я хочу писать, мне надо писать Мой рэп - это я Отдай микрофон И лучше беги Но что если это иллюзия? Каждый мой мотив оставаться таким дальше перекрывает всю усталость от музыки Не перебивай меня, когда я говорю Для тебя не хватает места на этом бите Эй, завали рот Я вижу восторг Что если ты рэпер? Не, это бред