Parmi les bouches aux vocables incessants, l'ombre profilée sur la tenture qu'escalade le sol déchagriné, tout bas à l'oreille gamine sur ses jambes bénévoles, sous l'œil violet du chien, épaule contre épaule, à la lueur d'une tempête. Une odeur forte de voûtes. C'est l'heure de la meute étourdie de sommeil. La flaque en travers des yeux, le sol ourlé de rouille, les mollets dans la flaque , le sang pour son état liquide. La frayeur déshabillée entre les draps agrippés et béants, les lattes militaires des rideaux à demi tirés sur le fond des paupières : veiller la fureur. Faire poings ou jarrets, opinel, la poudre du couchant, feu collé dans les cils. Faire bruine contre la bave, les clameurs du corps tendu sans larmes ni fluide. Troubler les bordures, faire place. Pourchasser la fièvre dévêtue sans ménagement, la bouche toute blanche, le cri des hanches sur le tapis de cirage et de poings. Parfois l'étranger dans le mot juste, ni yeux ni front, l'apprêt de ces dents larges couleurs de pâtre, crayons à la poche, la parole à la fois meurtre et sacre Un cri est un cri.