А город пишет книгу катастроф,

Готовит жизни полосу препятствий.

Ты приручаешь пули у висков,

Ты на распутье или на распятье.

Пусть, время под подошвой растоптав,

Предложит жизнь особые мишени…

По горстке от друзей и от врагов

Останется в грядущих поколеньях.

Полетели пули по живым мишеням

И как сердце бьётся колокол в ночи.

Пусть схоронит город все твои движенья.

Ну а что остались – небу прокричи!

Лишь только б не кончались эти дни!

Но мчатся кони — нет на них управы!

Зачем же рвётся пряжа у судьбы,

Оставив на челе остывшем шрамы?

Но против шерсти ты не гладь судьбу –

Она, известно, фамильярностей не терпит…

Смеётся сфинкс: вдруг услыхав мольбу…

Аукцион за веру стоит смерти.