Liwa taka bila wal kaika,

mana bara kaya upla,

aiwa nani pua pain bila tuhta balna kaika.

Soy tierra cansada,

mi piel es surco, polvo,

el sol me talla a gritos cada mañana.

La montaña es nuestra sola amiga,

y aun ella se vuelve

roca fría cuando llegan los rifles.

Los hombres de uniforme me llaman,

me piden la fuerza que apenas tengo,

me piden las manos para cargar balas

y una mirada que no tiemble,

aunque mi miedo pese más que el machete.

Los que deciden allá, en la ciudad,

prometen un cielo

que nunca llega a nuestro suelo.

Nos dicen libertad, justicia,

palabras de agua que nunca bebo,

palabras de maíz que nunca siembro.

Mi tierra la pisan otros pies,

más duros, más ricos,

y yo apenas les sostengo la mirada,

con mi hambre y mis hijos.

Ellos dicen progreso, y yo pienso,

en este campo, somos polvo

y esperanza de nadie.